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Sala de prensa
25/03/2020
APROVECHANDO EL TIEMPO LIBRE
¿POR QUÉ UN DÍA DE LA POESÍA ?
Nuestra directiva CRISTINA ÁLVAREZ DE CIENFUEGOS, coordinadora de las actividades de poesía, nos deja las reflexiones que siguen Y que acompaña con un poema. Como siempre, para desplegar el texto "clic" sobre el titular.

¿Por qué un día de la poesía?
¿Cómo pensamos en la poesía?
No, la poesía no se define como elemento exento de la vida. La poesía forma parte de su entramado. Es una esencia misteriosa que palpita por sí sola. Prende en la mirada, en la voz, en el oído, en el tacto, en el olfato.
La poesía es el sedimento del que se nutre la mano creativa, la mente del artista. Pura caricia, pura armonía.
La poesía es diáfana, pura, sencilla, desnuda de artificios. Se ciñe a todas las mentes.
La poesía se dilata en sus versos. Es magnánima en su respuesta, amorosa en el desamparo.
...Ya la fuerza de este tiempo
Languidece como débil pulso
Penetremos, en sosegado canto,
Los umbrales de la poesía
Que, como guirnalda de blanca espuma,
Se esparce sobre campo de espigas,
Despojemos de sombras
Las veredas torcidas,
Busquemos en las horas
Exquisitos
Bocados de vida
Así,
Sobre ellas escribirán nuestras manos
El último verso
A la amapola cautiva
¿Cómo pensamos en la poesía?
No, la poesía no se define como elemento exento de la vida. La poesía forma parte de su entramado. Es una esencia misteriosa que palpita por sí sola. Prende en la mirada, en la voz, en el oído, en el tacto, en el olfato.
La poesía es el sedimento del que se nutre la mano creativa, la mente del artista. Pura caricia, pura armonía.
La poesía es diáfana, pura, sencilla, desnuda de artificios. Se ciñe a todas las mentes.
La poesía se dilata en sus versos. Es magnánima en su respuesta, amorosa en el desamparo.
...Ya la fuerza de este tiempo
Languidece como débil pulso
Penetremos, en sosegado canto,
Los umbrales de la poesía
Que, como guirnalda de blanca espuma,
Se esparce sobre campo de espigas,
Despojemos de sombras
Las veredas torcidas,
Busquemos en las horas
Exquisitos
Bocados de vida
Así,
Sobre ellas escribirán nuestras manos
El último verso
A la amapola cautiva